Le murmure des séculaires

Le murmure des séculaires

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel peu important, où le vent rugissait entre les collines et les falaises abruptes. Dans cette oeil préciosité par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à bien voix basse au endroit du gerbe, la voyance n’était pas une connaissance oublié. Elle vivait encore dans les allégories faits sur la gemme, dans le vol des corbeaux, dans les silhouette tracées sur la surface d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, anonyme entre les bruyères et les ruines d’un familial temple païen, vivait un être humain avec lequel le nom était murmuré avec tant sur le plan de appréhension que de professionnalisme. Magnus MacAlistair était un érudit, un homme des lettres et du psyché, mais beaucoup plus, il était un maître des runes, un gardien des mémoires familial. Ses doigts, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journaliers les anciens archétypes qu’il étudiait, recherchant à bien outrepasser leurs inspirés. La voyance des anciens Celtes ne se manifestait pas à travers les cartes ou les cristal, mais dans l’écriture sacrée du seigneur. Les runes n’étaient pas des prénoms : elles formaient un langage inexploré, une clef permettant d’ouvrir les portes du sort. Magnus les gravant sur des morceaux de dessein, les jetait au sol et observait leur goût, observant dans leur bordel apparent l’ordre ignoré du communauté. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait aux environs de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une fiole vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un symbole ignoré, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler à travers les âges. Une voyance venue d’un autre Âges, une information perdu entre les brumes du passé et les obscurités de le destin. Il plongea la majeur dans un sac en cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le panier de la table, décidant de suivre leur agencement avec une accaparement fiévreuse. Les allégories par 24h lui apparaissaient : Fehu, la fonds ; Algiz, l'appui ; Hagalaz, l'anéantissement. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun présente ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un appel. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui détacher. Et il savait que l’ignorer reviendrait à bien boulonner votre avenir.

L’aube se levait à tentation sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une eclat pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son sphère, le regard perdu vers l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui donnant un message venu d’un autre générations, un espoir étranger qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait créer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses instruments et ses auspices, puis se mit en allée. Le monolithe qu’il avait vu dans sa photo devait exister quelque part, enfoui sous la monde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un illuminé que les personnes nées derrière guerre avaient voulu passer sous silence aux époques prochaines. le sentier qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de pendentifs moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, arborant avec lui le citation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes fictions racontaient que ces terres étaient hantées, que des critères oubliées sommeillaient par-dessous les coeurs des arbres noueux et dans les mines personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait à l'infini bien. Après un grand nombre de heures de degré, il atteignit un plateau solitaire où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de perles naturelles. Il s’arrêta, le revenant suspendu. L’endroit était propice à savoir dans sa vision : un sol sec, parsemé de gravats, et en son noyau, une dalle black, gigantesque, brisée en une multitude de morceaux. Il s’agenouilla et posa ses toi sur le support lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait durant l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au noyau, à affliction visible marqué par les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet lieu pour une sujet. Il sortit un couteau et gratta légèrement la mousse qui recouvrait les caractères, révélant pointe à pointe les gravures inexplicables. Les marques étaient secretes, précises, tracées par une coeur qui savait que ces informations devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une souple histoire. Elles décrivaient un avertissement. Quelque chose avait s'étant rencontré enfermé ici, un présent que les seniors avaient requis cicatriser de la souvenance des individus. Le cercle de pendentifs n’était pas un lieu sacré. C’était un jalon. Et Magnus venait de stimuler son inspiré.